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Volvemos a las andadas literarias. La Vía Marciala tiene la culpa, y mi admirado colaborador de la revista Ángel Luis Muñoz su cómplice involuntario, absuelto ipso facto por sentencia firme, y en cuyo estilo me he inspirado para esta componenda, de la que soy culpable e inocente a la vez (una paradoja razonable). La proporción de autobiografía es considerable, casi coincidente con lo verídico; el resto es pura imaginación de recreación personificada ¡Qué se le va hacer!
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De lo platónico a lo real
No, casi no me atrevo a llamarlo amor, aunque febrero sea el mes de los enamorados, de San Valentín. Podría decirse más bien que se trata de un anhelo, quizás querencia, o más bien, o lo que es peor, una obsesión. Sí, obsesión podría ser, y platónica también, como “una idealización por alcanzar, una motivación a la contemplación, de su belleza, de su propia esencia, pura y desinteresada”, aunque de esto último no estoy tan seguro.
Es un gran esfuerzo encontrar las palabras adecuadas. Todo será empezar... Languidecía el verano a finales de septiembre, y de esto hace más de veinte años, cuando la vi por primera vez. Yo apenas había alcanzado la mayoría de edad, más delgado que hoy, sin barba para afeitarme a diario, becario en mi primer año de Universidad, y por supuesto, sin más capital que me alumbrara que el necesario para el billete de tren y el desayuno de media mañana.
Y la vi, nada más llegar a la capital andaluza, muy cerca de la estación de trenes, sin esperarlo, sin buscarla, y al instante la reconocí. Estaba simplemente radiante, preciosa, como en las revistas de las que era protagonista, y el pulso se me aceleró. Pasé rápido delante de ella, insignificante, mirándola de reojo, de arriba abajo y de abajo arriba, y suspiré. Ella a mí no me vio. Mejor así.
Había caído en sus redes, todo un flechazo en una sola dirección. Su imagen no me la podía quitar del pensamiento. Me decía a mi mismo que no podía ser, que no tenía la más mínima oportunidad, ninguna, y que me debía conformar sólo con verla, mirarla, y en todo caso sólo desearla anónimamente. Desde entonces, pensando dónde fue nuestro fugaz encuentro, tomaba la acera opuesta de la calle, lo más alejado que podía, pero sin dejar de anhelar internamente volverla a ver.
Pasó el otoño, el largo invierno, y en primavera empecé a no caminar por la gran avenida, siguiendo un recorrido alternativo de calles menos principales hasta la Antigua Fábrica de Tabacos, e intentando hacer más débil mi obsesión, que no tentación, por inalcanzable. Lo tenía asumido. Que la distancia hace el olvido, no es verdad. Simplemente parece todo más difuso, como borroso, y sin embargo, todo sigue latente. Así terminó el primer curso, y a la vuelta, abandoné los trenes una vez restaurado mi viejo Citroën 2 CV, y nunca más la volví a ver.
Así fue hasta hace cuatro años. Tuvo que pasar, y pasó. Internet tiene la culpa. Puede que fuera la cercana crisis de los cuarenta, qué sé yo. La volví a reconocer de inmediato dos décadas después. Era ella, no había dudas, allí estaba su foto en una conocida red social. Un mensaje en el muro, un comentario insinuante, un correo electrónico más privado, una respuesta, un encuentro de verdad. Un flechazo en las dos direcciones. Ahora sí.
Han pasado los años, y sigue siendo igual de atractiva, si cabe con un aire más elegante y clásico, la misma que me cautivó nada más verla. Llevamos cuatro años juntos, cuatro años de nuestra nueva vida, con los comprensivos ajustes que nacen de la convivencia, pero sin más incidencias que los trámites administrativos necesarios de nuestra relación, por ambas partes.
Tras algunas dudas y reservas, sobre todo de mi familia, finalmente aceptan lo nuestro, saben que soy feliz y creo que se alegran también por ella, aunque sin mucha pasión, eso es verdad, pero para pasión la de nosotros dos, aplazada, latente, materializada y viva después de tanto tiempo. Lo que nació platónico se ha convertido en real, pues yo ya tengo el carnet de motos, y ella, ella es muy especial, Yamaha Special 250 c.c.
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